Tranquilo bobby, tranquilo.

Tengo tiempo en el mundo de la bicicleta y puedo decir que el Niagara es cuestion de un poco mas de rodado.

Era un dia como otros, ese dia en el que vi un cartel que decia: ''Acompana al equipo de Hockey y viaja por $75 a las cataratas del Niagara, estado de New York.'' Ya con algunos pensamientos esporadicos en ingles luego de un tiempo por este pais, mi inconciente tuvo que hacer de todas formas un esfuerzo por traducir la frase que se me vino a la cabeza en ese instante: ''Yacare que se duerme, es cartera.'' (sabiduria %100 popular) .

Es asi que las inscripciones (con cupo limitado), abrian un miercoles a las 8am y ese mismo dia a las 7:43am ya habia 3 latinoamericanos abrigados hasta el dedo menique, haciendo puerta para viajar e hinchar como desaforados por nuestro equipo. Es asi que nos volvimos fanaticos, en cuestion de minutos, de un deporte que todavia seguimos sin entender por completo.

Las semanas pasan y puedo decir, aunque me cueste un poco, que mi sentimiento de pertenencia hacia esta institucion (Universidad de Alabama) ha crecido. Digo, ''aunque me cueste'', porque soy una persona a la que le cuesta un poco identificarse con las instituciones en general. De donde vengo, el grado de desconfianza hacia las instituciones es relativamente bajo respecto a la region, pero de todas formas, me cuesta un cierto tiempo hasta que me siento comodo con las normas y codigos de una institucion dada. Prefiero eludir lo sectario y hasta que no estoy %100 convencido de los ideales de una institucion, no aflojo. De todas formas siempre me mantengo al tanto de la evolucion de la institucion, no sea cosa que luego de admitida mi confianza, esa institucion deje de ser lo que pense que era. Se podria decir que mi primer encare frente a las instituciones es de caracter anarquista y luego va tomando una postura mas democratica, con ciertos pequenos ciclos de esceptisismo que van apareciendo esporadicamente y que son sanos para cualquier institucion.

Hecha esta confesion, paso a relatar que parecia un convencido de esta institucion. Tal es el punto de identificacion (que facilmente da el deporte), que en el momento de ingresar al estadio de hockey, entre con un grupo de enfermos mentales, disfrazados a cara pintada, peluca, collares, banderas y porras, grupo que luego de 19 horas de omnibus no podia hacer demasiadas cosas civilizadas y que por lo tanto fueron comentario facil de los locatarios, los niagaranenses. El momento del primer gol me agarro por sorpresa, lo grite al estilo sudamericano, cual si se tratara de un gol de Boca Jrs en una Bombonera repleta de individuos con sed de catarsis pasional, abrazando a completos desconocidos, al mejor estilo Nacional vs Gremio por la Libertadores o mejor aun, al mejor estilo Gol de Bengoechea, Copa America 1995 en el Centenario.

Como no podia ser de otra manera, las noches se pasaron con la mejor musica. El country ya no es lo que mas se escucha, sino mas bien algo de Hard Rock y si uno tiene suerte tambien algo de Blues y Funk. Tuve la dicha de presenciar una gran banda, de las mejores bandas estilo under que escuche en los ultimos tiempos. Tambien hubo algun Reggae para poner algo de caribe a temperaturas que congelaban cualquier acorde que anduviera por los aires.

Durante el viaje hacia el Niagara, saliendo del Estado de Alabama, pasamos por Tennessee, luego Kentucky, Ohio, luego Pennsylvania y por ultimo el Estado de Nueva York para llegar al norte del norte, a 100 metros de Canada, al techo del mundo, a un lugar tan al Norte que si uno mira en el mapa da miedo caerse al Sur. Es literalmente tan "arriba" que da miedo el abismo, es casi el fin del mundo, donde todo termina y donde uno se da vuelta para poder comenzar. Quiza haya que estar ahi, en el extremo norte para darse cuenta de algunas cosas. Juro que senti algo espiritual estando ahi, en el fin del comienzo, en un espectaculo ecologico semicongelado en el que la naturaleza se muestra a todo esplendor y donde las dimensiones cobran protagonismo, donde la altura y la profundidad son nociones que se traducen a otros niveles, donde la insignificancia del ser humano frente a semejante espectaculo nos saca de nuestro antropocentrismo y nos pone en son democratico con nuestro planeta.

Ahora, luego de haber experimentado temperaturas, que da frio siquiera mirar, luego de pasar por el umbral del sentimiento corporal, de los vientos kilometristicos, luego de haber sobrevivido a uno de los frios mas frios dentro de todos los frios posibles, me paseo por el Estado de Alabama, de bermudas, mirando a la gente abrigada con cara de desconcierto. De verdad que ahora, 5-10 grados son cosa de ninos. Todo es cuestion de costumbres le dijeron al melomano costumbrista, y se fue cantando un son cubano en camisa floreada.

Es asi que ahora me ubico desde otro angulo, con una perspectiva un poco mas amplia que la particularidad del sur, aun con varios enigmas por descifrar y con un norte que promete muchas historias por descubrir. Pronto volvere y seguire armando el puzzle de esta sociedad cosmopolita, tan diversa como climas y culturas la invaden.

Dedicado a Juan Luis Guerra. Simplemente Juan Luis.

Arte Callejero a la vuelta del Tennessee Valley

Luego de unos dias de silencio "bitacorezco" paso a hacer una confesion: Me enamore profundamente.

Son pocas las veces en la vida en las que uno siente algo parecido a esto. Se llama Nashville y es de las ciudades mas hermosas que uno vaya a encontrar. Conocida como The Music City, en ella se respira armonia y nada de lo que se pueda describir sera suficiente para igualar las sensaciones de caminar y vibrar junto a Nashville, Tennessee.

Todo es musica. Se respira un ambiente artistico que hace elevar el alma a lugares inesperados. Detalles como, semaforos con parlantes pasando musica, hacen que uno no deje de sorprenderse del gusto por la musica de sus habitantes. Un Partenon, una de las bibliotecas publicas mas impresionantes que uno vaya a encontrar, con un patio interior en el que da gusto sentarse a leer un buen libro, un museo de artes visuales con el barroco europeo a flor de piel. Unas 6 cuadras repletas de bares, en los que practicamente todo el dia hay musica en vivo, hacen que uno se sienta como en una pelicula. Sin dudas un ambiente sureno como pocos, en el que los violines de la musica country explotan al maximo sus raices celtas, los sombreros y botas abundan, y donde el bigote no es cosa antigua. Camperas de cuero, motos harley davidson y suenos de una vida sin fronteras, de libertad plena, de conocer todos los placeres y de alcanzar la felicidad en cada instante, con cada respiro, antes y despues de masticar ese tabaco sureno que de a poco te va poniendo los dientes amarillos de experiencia en el rodeo.

Todas las decadas se pasean por Broadway, la calle principal. Incontables patillas estilo Elvis, ropa blanca, zapatos estilo rock del antiguo, del primero, del nacimiento del mismisimo estilo en los 50. Hippies que quedaron congelados en los 60, con pelos largos, flacura de varios dias sin comer y suenos de un mundo pleno, con amor y paz entre los seres humanos. Otros se pasean cual si estuvieran en los 70, con algunos lentes mas sofisticados y camisas elegantes, algun afro que otro y promesas de buen baile con pantalones ajustados. Vuelve el cuero con los 80 y los tatuajes son plaga, todo tipo de tatuajes, los brazos son los preferidos, mas en este dia soleado en el que estos 15 grados significan estar de bermudas y con ganas de estar a torso descubierto. Tambien, por supuesto, se pasean estilos mas actuales, dentro de los cuales los sociologos e historiadores de la moda no han sabido clasificar al momento, supiendo distiguir las grandes marcas de los 90 y la pimera decada del siglo XXI.

Como todos los viajes, una de las cosas mas interesantes es la gente con la que por circunstancias del destino uno tiene oportunidad de conocer. Es asi que podria pasar a describir un sinfin de personas/personajes pero me remitire a unos pocos.

Comenzando por la llegada al Hostel, llegada triunfal luego de una larga caminata desde el Downtown. Me encuentro con un lugar insolito, decorado con todo tipo de elementos musicales, restos de instrumentos, paredes pintadas con frases de canciones, un piano vertical, dos guitarras colgadas de la pared, un par de sillones estilo 60´s y por sobre todas las cosas mucha luz. Estaba solo, no habia nadie mas, completo silencio, estaba comodo ahi, como en casa. Mientras leia una mini historieta que estaba pintada en la pared simulando una conversacion entre John Lennon y Paul Mc Cartney, entra un hombre de aspecto asiatico, de unos 40 anos, de lentes redondos y que prometia ser un amante perdido de la musica. Al rato pude corroborar, por su mirada apasionada como tratando de descifrar los acordes que iba tocando mientras la bossa nova que le mostraba avanzaba, que se trataba efectivamente de un apasionado del mejor arte. Californiano de pura cepa, de origen japones, no dijo demasiadas cosas. Al menos transmitio mucho mas con gestos, miradas y suspiros, que con palabras. No necesitaba hablar tanto, la musica estaba ahi para comunicarnos.

Tambien tuve oportunidad de conocer a J, un desempleado veterano de guerra, al que el whisky le pasa como agua, tatuado de cuerpo entero, con algo de habilidad musical y mucho para decir pero siempre dejando la sensacion de estar contando ni la mitad de lo que podria, un juego imaginativo en el entra quien esucha suponiendo y derribando hipotesis sobre el origen y destino de sus pensamientos y relatos. Con 21 anos de servicio militar y con experiencia entre otros paises, en Iraq y Afganistan, estaba ahora, tratando de rehacer su vida, luego de una dolorosa separacion con su mujer a la vuelta de la guerra. Su hija, esta mientras escribo lo que escribo, con 20 anos, en Afganistan, prestando servicio tambien y siguiendo el orgullo familiar de "proteccion a la nacion" y en "defensa de la democracia y las libertades de los pueblos". Por supuesto tambien, como muchos latinos, afroamericanos y caucasicos de origen humilde, ganando algo de dinero asumiendo el riesgo y las consecuencias letales de la posterior vida en sociedad que tiene la guerra. Esa es al menos la perspectiva del tema que tengo desde un pais con cultura belica, con dos guerras en cuestion y que no las tiene en su propio territorio sino que lo que le llega de la guerra es a traves de las innumerables dificultades que tienen quienes han visto lo peor en medio oriente.

Un canadiense que viajaba por el sur rumbo a Mexico y una alemana que hablaba zwahili, a los que prefiero omitir descripcion para ser breves.

Por ultimo, en las ultimas horas que estuve por la esta ciudad musical, tuve oportunidad de conocer a C. Danesa de origen y con un sentido profundo de lo danes, se pasea por el mundo desde que tiene uso de razon. Participo desde los 8 anos en orquestas con las que recorrio el viejo continente con su flauta y llevando un poco de vida y esperanza por los distintos pueblos. Hace varios anos que "decidio" viajar fuera de Europa, conociendo gran parte de Sudamerica y ahora Estados Unidos, Canada y Mexico. Intercambiamos musica, acordes y varias melodias. Pronto la cosa iba de chacarera en chamarrita, de tango en milonga, de Roskilde a Montevideo, de Folk a Country, de Blues a Candombe, de Irmelin Rose a Jaime Roos. De clarinetes a repiques y murgas. Luego de un rato, tenia que irse a hacer la plata del dia. De hecho, C, esta viajando hace unos meses, con su guitarra al hombro y una voz que acompana, junta dinero para pasar la noche y comer algo rico. Se lo cuenta la gente con su acento nordico explicando "I take it day by day", en lo que en un perfecto uruguayo seria, "estoy regalada con mi viola al hombro pero me tomo una agaromba". Con sus rastas rubias y ojos claros, cuando le alcanza duerme en una cama y cuando no, las estaciones de bus y tren tienen un pasajero mas, que descansa, sonando con acordes, agarrado de su mas valioso tesoro, defendiendo su herramienta de supervivencia ante todo. Es asi que partimos los dos rumbo al Downtown, a tocar unos blues, unos folks y un poco de soul en la calle, con sombrero al piso y una tarde calurosa que prometia helado. Al rato ese uruguayo con anhelos de libertad musical, formaba una "street band" improvisada al mejor estilo "jam session" que estaba dando sus frutos. El lugar elegido por C, que hacia varios dias que estaba ahi y conocia cuales eran los mejores rincones, no pudo ser mejor. Un semaforo en rojo con peatones respetuosos de las normas, una brisa y una ciudad repleta de turistas y viajeros con cara de una felicidad que solo da la musica, hizo que en pocas horas esa gorra tuviera varios billetes, con los cuales ese helado de crema y ese milkshake de chocolate overload se disfrutaran en esta tarde febrero en Nashville, TN.

Impresionante Nashville!!

Sobre kebab y chauchas

Estaba hambriento, mi estomago venia cantando hacia rato, cada vez con mas fuerza, protestando su vacio, como esperando una respuesta inmediata. Llego a la cantina de la universidad y para mi sorpresa no habia chauchas ni choclo.

Reconozco que ya soy un experto con las chauchas. Todavia recuerdo el primer encuentro con las chauchas. Fue en la casa de mi tia A, en la epoca que que eramos vecinos, en la epoca de una familia entera que ademas era vecina. Fue subir a la hora indicada, a su casa, y la cena estaba servida, las chauchas en un bowl gigantezco, mostrandose como una verdadura orgullosa, con cierto recelo de las demas y reconociendo que era lo que a ella la diferenciaba de las demas. Tenia entre 4 y 5 anos y no recuerdo haber probado chauchas antes. La sal estaba ahi y luego de degustar senti gusto a ''nada''. Era la epoca en que las verduras no eran mi plato preferido, pero esta, ''no molestaba'', no era fea, tampoco rica, simplemente insipida. Sin embargo puedo decir que las chauchas, ademas de su comico nombre (sin dudas el mejor nombre para una verdura), llevan consigo una tradicion similar a la del vino. De chico uno puede tener cierto rechazo y con el tiempo uno va ''aprendiendo'' a degustarlo. El paladar se acostumbra y ya no ingresa como un completo desconocido sino que promete cada vez, ser mejor.

Esta es la historia de la chaucha, que se me cruzo en ese instante, en el que mire para el costado y no la encontre como generalmente. Sin embargo, vi un cartel que decia: ''Today: Greek Kebab''. Enseguida senti una alegria tremenda por enterarme que comeria kebab, pero al mismo tiempo cierta perplejidad e indignacion por lo de ''Greek''. El Kebab lo conoci por primera vez en Alemania, como una comida turca, fuente laboral numero 1 (a ojimetro, sin estadisticas serias), de los inmigrantes turcos en tierras germanas. Uno se pasea por cualquier ciudad alemana y no costara nada en encontrar un cartel que diga: ''Doner Kebab-Doner Dorum''. Es el simil del carrito en Uruguay. Comida rapida y con el sabor que solo tiene comer en la calle. Algunos inmigrantes con mas idea ya abren restaurantes y pronto como le pudo haber pasado al Jazz, algo popular se puede ir convirtiendo en elite.

Pronto tuve el gusto de conocer a F.W., un militante incansable de lo armenio, quien objetaba que el Kebab, en realidad ''es cosa armenia''. Cerca de donde trabajaba, habia un aleman que vendia esta comida como ''cosa turca'' y gracias a la intervencion de F.W., se vio obligado a ponerlo como comida ''de la zona'', dando la posiblidad al cliente entre ''pan armenio'' o pan de pita. Tales eran los argumentos de F.W. y la conviccion de sus palabras que no tuve mas remedio que asegurarme mentalmente que el ''Kebab es armenio''. Casi habia borrado de mi mente la infima posibilidad que se tratara de un plato de otro lado. Cuando me acordaba de los carritos turco-alemanes, pronto buscaba otra cosa en la que pensar para obligarme a creer en este plato que sin dudas era armenio.

Todo eso hasta ayer, que me encuentro con un Kebab griego. Sin animos de tildar a este fabuloso plato como vendepatria, o peor aun, sin identidad, sin pueblo raiz y sin cultura propia, me ahonde en investigar un poco sobre la procedencia del querido Kebab. Ahora estoy mas perdido que nunca, al encontrarme que esto se come desde medio oriente hasta el lejano oriente, que es originario de Persia (sigue siendo difuso el limite) y que no es una comida sola sino una variedad de comida. Algun historiador de la gastronomomia que me explique esto.

Lo cierto es que tuve oportunidad de disfrutar de este plato cual si hiciera 5 dias que no comiera, deborando hasta el ultimo pedazo de lechuga, carne y tomando agua solo cuando fuera necesario.

Lavadorum Automativus ergo Pequenisimum Camisus

Esta es la historia de Un Tipo que aprendio a sumar variables cualitativas en clase de sociologia. Eh? Si, asi como lo escuchas en tu mente mientras tus labios se mueven discretamente y lees. Aprendio que las variables cualitativas se suman y tienen un impacto tremendo sobre el mundo de lo mensurable. Hecha la hipotesis, paso a demostrarla.

Ropa yorugua + jabon liquido norteamericano + inexperiencia en lavados + lenguaje ''tecnico'' en las instrucciones de uso + (automatizacion del lavado que hace que uno interactue con la cantidad=0 de personas mientras lava y no pueda preguntar) + falta de atencion en mi vida anterior a este tipo de situaciones + eventual subestimacion de dicha actividad + secadora a altas temperaturas + una sala de ''laundry'' que estaba a toda maquina con ropa hasta en el pestillo de la puerta + ropa de casi un mes extremadamente sucia y anhelos de solucion inmediata del tema en cuestion + eleccion de todas las opciones ''intermedias'' para no correr el riesgo de los extremos (temp de lavado, velocidad, etc..) + jabon liquido mas barato que uno vaya a encontrar en este pais que promete dejarte la ropa ni para trapo de piso + (confieso, un poco de inseguridad, pero siempre con la mirada en alto mostrando confianza, cual si mi vida entera se la hubiera dedicado a eso)

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Resultado:
ropa tamano bebe sera usada por usted en los proximos meses mi querido Tipo.
Es asi que la historia de Este Tipo continuo bajo la consigna: Una vez mas la maquina vencio al hombre, luego, usemos estrategias de caracter sociologico para poder vencer al resto de los hombres sin la vergonzosa cara de vencido-por-una-maquina.
Bajo esta consigna, Tipo, salio a las calles dignamente vestido con ropa 7 talles mas pequeno que el suyo con la cara en alto y la conviccion que esta historia cambiaria pronto. Se paseo por las mejores tiendas de ropa, altisima costura y los disenadores de mas alto nivel, para demostrarles las infinitas ventajas de la ropa 7 talles mas chica de lo que uno esta acostumbrado a usar.
En pocas semanas, la ropa ultra-archi-extra-hiper-small, o (ropa uaehs) como la suelen llamar ahora por sus iniciales en espanol, fue motivo de pasarela en Milan, New York y luego en Paris. Este Tipo, fue icono de la moda y su historia fue publicada como la mejor historia del ano en el Washington Post (categoria: Emprendedor). Pronto los contratos millonarios para publicidad abundaban su correo y el mundo chic-ultra-super-top estaba a sus pies.
Este delirio de vida duro poco, hasta que Tipo, se dio cuenta de los infinitos problemas que traia esta nueva moda. La altisima tasa de mala ciruclacion de la poblacion mundial lo horrorizo y la falta de tecnologia para desarrollar ropa para personas con enanismo y bebes pequenos lo indigno. Pronto los grupos defensores de la circulacion sanguinea sana y de las personas pequenas se hicieron cada vez mas fuertes, al punto de llevarlo a juicio y condenarlo a cadena perpetua por mal uso de los valores esteticos en la etica de la moda.
Pronto la moda fue mode y Tipo se dedico a la lectura de autores rusos del siglo XIX en las mas oscuras carceles del Estado de Alabama.


Esta publicacion va dedicada a una persona apodada Tata, quien siempre dejo bien en claro la diferencia entre lo cualitativo y lo cuantitativo.

Tres salvadorenos y tres cuentos sobre El Magico

Ya son tres los salvadorenos, que, en 22 anos de vida, tuve oportunidad de conocer mas o menos en profundidad, o por lo menos al punto de tener varias charlas tendidas sobre El Salvador (ES) y sus costumbres. Puedo decir, que es un pais que me atrae de manera particular y me da una curiosidad que me hace respetar este pais como a ningun otro (aun sigo buscando el motivo de esto).

Son pocos, posiblemente, los que por mi pais tengan algo para decir sobre ''El pulgarcito de America''. Seguramente venga de esa concepcion que tenemos bastante arraigada de creernos mas cerca de Europa y de las costumbres ''desarrolladas'', que del resto de los paises de Latinoamerica. Probablemente algo de todo eso sea cierto, dada la inexistente poblacion indigena y la alta presencia de inmigracion francesa (los primeros dias de nuestra patria) y espanola e italiana (luego). Pero tampoco podemos negar las infinitas coincidencias que tenemos con el resto de los paises latinoamericanos. En estos casos, suelo apelar a una estrategia que busca cierto consenso para no morir en el intento de una realidad que solemos pintar como maniqueista: No nos empachemos de una Latinoamerica Unida inexistente pero tampoco nos hagamos los distraidos y sepamos observar las tremendas similitudes de nuestros paises y el transcurso de su historia.

De todas formas no quiero desviarme aqui, del punto en cuestion: El Salvador. Lo primero que alguien pueda decir, cuando le nombran este pais, quiza sean las maras y sus rituales de los inimigrantes salvadorenos en Los Angeles, el altisimo porcentaje que representan las remesas de quienes trabajan en el exterior en el producto bruto salvadoreno y quiza sea nombrado como el pais mas pequeno de America, con una altisima densidad poblacional y un pueblo sumamente empobrecido. Quiza venga todo eso en la mente de quien escucha sobre este pais, quiza no.

Sin embargo vengo a contar aqui una particularidad que merece ser contada sobre ES. Se trata del (pongase de pie para leer esto) Sr. Jorge El Magico Gonzalez, el mejor jugador de futbol que haya tenido ES en todos los tiempos. Un personaje que me genera respeto y risa. Un excentrico como tantos en el ambiente del balompie. Un habilidoso como pocos y un inadptado importante como muy pocos. Este senor, que bien podria ser parte de mi familia, es simbolo de autoridad en ES. Nombrar al Magico en tierras salvadorenas es algo casi tan espiritual como nombrar a la Mona Gimenez en Cordoba o a Don Francisco en Miami. Este senor tiene la dicha de haber sido pieza clave en el proceso que llevo a El Salvador al mundial donde Pele Zapata convirtio el unico gol (hasta el momento) en la historia de los mundiales para ES en el segundo y ultimo mundial en el que participo (Espana 1982). El partido entre ES y Hungria termino 10 a 1, con un record de goles para los hungaros, siendo este un partido bisagra para la historia del futbol de ambos paises. Fue un partido bochornoso para los centroamericanos, que luego de unas eliminatorias intachables habian logrado vencer a varias potencias del futbol de entonces. Luego de dos participaciones mas, perdiendo dignamente por un gol contra Belgica y por dos contra Argentina, los salvadorenos se despidieron del mundial, con un motivo de unidad nacional, en tiempos de guerra civil.

Una vez mas, el futbol sirvio de catarsis sociologica y logro poner la atencion de un pueblo que sufria en algo tan hermoso como un estadio lleno y un pais paralizado espectante de lo que sus representantes puedan demostrar para poner en alto el orgullo de sus habitantes.

Suenos de suenos que suenan.

Esto lo sone, me dijeron que lo sone o me dijeron que alguien lo sono alguna vez.


De repente senti como lo que veia se desdibujaba y empezaba a tomar formas extranas, como esa oscuridad no me dejaba ver. Me senti liviano, bien ligero de peso y capaz de volar. Llevaba ropa comoda como para emprender ese magico vuelo. Enseguida aparecio un pequeno haz de luz que mostraba el camino. Habia una ligera brisa que le agregaba misticismo a la escena. Me percate que me encontraba en un pasillo largo, inmenso, con paredes blanquisimas y muchas, incontables puertas a ambos lados. Todas tenian numeros de entre 10 y 11 digitos, con codigos completamente indescifrables. Mas abajo tenian nombres. Eran nombres complicados. El primero que vi, o que me llamo la atencion, o que hizo que quien dice que sono o vivio esto, se detuviera, fue: ''GH'sjkeaaal'', y asi varios similares, como tres, cuatro, 100, luego 8000 y hasta que no pude parar de contar y contar.

Hubo un momento de poca lucidez y no sabre nunca que paso pero enseguida me encontraba ahi de vuelta, en ese pasillo inmensamente largo e impresionantemente angosto, cada vez mas angosto. En el infinito se veia un punto bien brillante, infimo pero muy poderoso. Comence a ver nombres mas comprensibles: ''Doralisa Bermudez, Leticia Malgarraz, Waldemar Santorro...''

Segui caminando como sin sentir el peso de mi cuerpo y por encima de esa alfombra infinita, hasta que me encontre con algo completamente distinto, algo que no esperaba. Un cuarto abierto en el que habia cerca de 25 personas que parecian trabajar duramente. Luego de preguntar insistentemente de que se trataba todo eso a lo que me estaba enfrentando, hubo uno al que se le escapo la respuesta.

-Somos un grupo de psicologos y sociologos. Este pasillo que ves es el conjunto de suenos que tiene la humanidad. Cada puerta es un cuarto en el que se encuentran los suenos de un individuo durante toda su vida. Van quedando guardados en distintas partes de la habitacion y es por eso que hay que ordenarlos un poco para que no se arme un caos onirico.
Hay dos tareas fundamentales que desarrollamos aqui: clasificar a la humanidad y analizar los suenos del conjunto de los individuos.

Este grupo de 13 personas esta a cargo de clasificar a la humanidad en base a 73 indicadores basicos y en caso de coincidencia se le suman 2560 mas, uno por uno para poder contar con un numero finito de indicadores representativos del individuo. Luego de la clasificacion otro grupo de unos 12 profesionales se encarga de analizar en tiempo real que esta sucediendo con los suenos de cada uno de los seres humanos de este planeta.

-Pero...como??? Todo al mismo tiempo??

-Si, los suenos son bien cortos, tenemos una maquina que sabe cuando sucederan y los ordena de forma tal que podamos procesarlos y verlos todos como si fuera un ''video'' sin necesidad de ningun ser supremo.

-Que pasa con los suenos de los muertos??

-Los suenos de los muertos estan, al igual que los suenos de los vivos, en su habitacion, solo que la habitacion de los muertos esta completamente cerrada y en desuso, salvo que algun vivo suene con un muerto, lo que altera minimamente sus suenos y ahi hay que entrar a revisar un poco.

-Puedo entrar a la habitacion de los suenos de algun muerto?

-Si, para las visitas de tu tipo tenemos reservados un maximo de 4 habitaciones de suenos.

Pense un rato, detenidamente, revise mi lista, uno por uno, borre al segundo, agregue uno mas y luego dije como escupitajo:

-Martin Luther King.

Antes de poder decir el segundo, me encontraba en sus suenos, viendo como una sociedad despojada de cualquier tipo de racismo trabajaba en progreso. Codo a codo, negros y blancos norteamericanos estaban en el parlamento, en los mas altos cargos de las grandes corporaciones y las mas prestigiosas universidades. El acceso a la vivienda, salud y educacion se daba con facilidad y con igualdad de condiciones, sin importar etnias. Todavia sigo pensando por que elegi a MLK como primero. La mas fuerte de mis teorias se basa en una asociacion directa de pensamientos y frases que marcaron la historia del siglo XX.

Antes que pudiera seguir observando me obligo a decir el segundo y sin que lo dijera supo que estaba pensando en John Lennon. No estaba decidido en senalarlo a el, pero por acto de telepatia me vi obligado a entrar en la habitacion de sus suenos. Alli todo era musica, trompetas, violines, guitarras, pianos y acordes volaban por las paredes. Se veia un si bemol corriendo atras del fa sostenido y se respiraba una profunda armonia, como un perfume intenso, para el cual no hay respiro que alcance para entrar en todo su aroma. Un mundo sin guerras, una guerra fria sin sentido y una generacion pluralista y multireligiosa se veia en esa habitacion. Era el comienzo de un mundo cosmopolita, de la voragine de la globalizacion. Un romanticismo del siglo XIX que ya no era solitario y ahora hacia que jovenes se encontraran peleando por derechos, luchas en las calles, discursos politicos y responsabilidades de generacion comprometida. Mas alla un conjunto de suenos relativos a la india sorprendian por su fuerza, su musica y su encanto oriental. En un rincon de la habitacion decia ''Imagine'' y se repetia una y otra vez...y en varios idiomas...''imagine'', ''imaginer'',''představit'', ''تخيل'', ''immaginare'', ''vorstellt dich'', ''想像''

Mientras leia el mandarin, me di cuenta que de pronto estaba en la habitacion de Mohandas K. Gandhi, que habia imagenes de Tolstoi por todos lados y que la no violencia gobernaba el entorno. Una India unida mas alla del Islam y el Induismo. Violencia y mas violencia que era respondida con no violencia como una herramienta letal y sumamente poderosa. Pakistan no existia bajo la forma de pais independiente y musulmanes e indues charlaban y discutian sobre la esencia del ser humano en armonia y sobre todo en absoluta paz.

Me quedaba el cuarto, del cual podia saber sobre sus suenos. Pronto terminaria mi paseo con mi nuevo companero de ruta. Pense en varios pero sin dudas queria saber sobre alguien en especial, alguien a quien la humanidad entera le atribuye algo especial, mas alla de costumbres y creencias. Alguien que sin dudas cambio el transcurso de la historia al punto de ser referencia cronologica de la misma. Lo mire a los ojos y dije: Jesus!

Cerre los ojos por un instante. Los abri y estaba en el mismo lugar, en silencio absoluto, con un silencio ensordecedor, que no me dejaba respirar, un absoluto vacio. Estaba solo, completamente solo. A mi alrededor no habia nada. Absolutamente nada. Para donde mirara veia vacio, incluso a mi mismo, no tenia manos, ni pelo, ni brazos, no era nada, pero sin embargo existia.

Eso es lo ultimo que recuerdo de esto que sone, me dijeron que lo sone o me dijeron que alguien lo sono alguna vez.

Causa-Casua-Lidad-Es

Causa-Efecto. Efecto-Causa.

Gallina-Huevo. Huevo-Yema. Yema-Mayonesa. Mayonesa-Choripan. Choripan-Bano. Bano-Papel. Papel-Puta no hice las compras de la semana y no hay papel.

--->Then: Gallina-Supermercado (G-S).

Hay cosas explicables como el caso (G-S), y cosas que simplemente suceden. Si tan solo mi abuelo no se hubiera animado a besar a mi abuela, si tan solo mi otra abuela no hubiera superado su juvenil enfermedad, si tan solo mi padre no se hubiera acordado de su numero de emergencia en estado inconciente luego que le cayera un tablon en la cabeza, si tan solo la familia de mi madre hubiera decidido regresar a Lavalleja, si tan solo no hubiera tenido la posibilidad de aprender ingles, si tan solo no hubiera tenido la posibilidad de tener un techo y un plato de comida, si tan solo no hubiera decidido emprender viaje rumbo al norte, si tan solo no me hubiera decidido a ir a la biblioteca ese dia, si tan solo no se hubiera palpitado musica en mi hogar desde chico lo que hubiera provocado que no hubiera optado por la parte de la biblioteca en la que se escucha jazz, si tan solo ese dominicano no hubiera decidido estudiar desde temprano, si tan solo el dominicano hubiera optado por hablar ingles conmigo como lo hace de costumbre para practicar (salvo justificadas excepciones), si tan solo no hubiera usado palabras claves ''costumbruguayas'' estilo: vos, ta, pa, para, bo.

Si tan solo ella no hubiera decidido retrasarse unos minutos a su clase, si tan solo hubiera decidido chequear sus mails en otro lado, si tan solo la internet-dependencia no nos estuviera consumiendo a todos, si tan solo no hubieran sucedido estos representativos hechos y muchos otros inexplicables que hacen que me encuentre durante una hora sentado frente a ella, sin hablarle, sin saber nada sobre su existencia. Al punto de borrar de mi mente su presencia durante los ultimos 60 minutos.

Se trataba de la UNICA uruguaya que hay en Huntsville. Susana vive en Estados Unidos desde 1989, oriunda de Artigas, casada con un montevideano, es profesora de espanol en la Universidad, a la que, vaya uno a saber el resultado de la suma de hechos, por cuestiones del destino hoy asisto.

Fue instantaneo el abrazo, cual si se tratara de una tia querida o de alguien a quien hace tiempo que no veia y que supe querer mucho antes. La conversacion fue breve pero intensa, con mucho contenido para una primera vista. Intercambios de telefono y piques de donde conseguir yerba fueron parte de ella.

Sin dudas, un pequeno trozo de Uruguay, en forma de persona, fue lo que vimos los dos al darnos cuenta de quienes eramos. Pronto comere asado o simil, escuchare musica nuestra con complices escuchas, hablare uruguayadas y conocere en profunidad la nostalgia, los suenos y la mentalidad de quienes viven en el exterior con sus familias durante mucho tiempo.